Un jeune ami, qui a plaqué son travail de fiscaliste pour faire carrière dans le bel canto, m’adresse des échantillons de mélodies, en vue de récitals thématiques que nous projetons d’organiser rue Saint-Ambroise. Il a choisi du Claude Terrasse, du Messager, du Gilbert & Sullivan....
Lecture d’un livre de Béatrix Dussane, que j’ai commandé sur Rakuten. Cela s’intitule J’étais dans la salle. Elle y fait la chronique des spectacles vus à la fin des années cinquante, au début des années soixante. Il y a quelques bonheurs de plume, des hypothèses...
Mort de Michel Piccoli, à quatre-vingt-quatorze ans. Je l’apprends par un texto attristé d’un cinéphile groupie de stars vieillissantes. Il m’annonce cela comme si c’était un deuil personnel. C’est tout juste s’il n’écrit pas Michel. Chacun, sur Facebook, fait son communiqué, dans le ton et...
Jean-Laurent Cochet est mort, à quatre-vingt-cinq ans, du Coronavirus. Absurde téléscopage, entre cette maladie qui matérialise la mondialisation devenue folle et cet homme qui incarnait le chauvinisme et la nostalgie. J’ai aimé le détester, ou détesté l’aimer. A vingt ans, je courais à ses représentations...
Sur le chemin des Halles, chaque jour, quand je finissais d’aller monter La Tour de Nesle, je passais devant un endroit qui m’a toujours intrigué. Cela se situe au croisement de la rue Saint-Sébastien et du boulevard des Filles-du-Calvaire. C’est une vitrine qui ne donne...
L’autre jour, alors que je regardais une interview d’universitaire sur Bertolt Brecht, je me suis souvenu d’une représentation de Mahagonny que j’avais vue vers la fin des années quatre-vingts, à la Fondation Deutsch de la Meurthe de la Cité universitaire. Dans ces boiseries fin de...
Deux facteurs, comme l’on disait autrefois, échangent quelques mots devant ma vitre. J’ai entendu le premier, à l’instant, siffloter en distribuant le courrier la musique de Jeux interdits. “C’est un peu calme à mon goût”, dit-il à son collègue. La rue est déserte, en effet....
Une vieille femme passe devant ma vitre. Elle m’évoque une mégère de film ancien, ou une poissarde d’Ancien Régime. Elle est opulente, et se traîne d’un pas lourd, avec des cheveux qui lui retombent sur la tête. J’ai eu maille à partir avec elle, à...
Quatre-vingts ans de ma mère. J’ai renoncé à lui offrir un chat, énervé par les paperasses et les quasi examens de passage qu’on exigeait de moi. Je me contente de lui acheter (en deux volumes) les romans de Panaït Istrati. C’est le genre de littérature...
Nouvelle engueulade avec ma mère, juste au moment où l’on allait se promener. Charles me regarde avec délices m’égosiller au téléphone, il rajoute, parfois, une pointe d’huile sur le feu. Elle a écouté un entretien avec un chercheur suisse, que je lui ai transmis -...