Dans le couloir, hier soir, en allant me coucher, j’ai une minuscule réminiscence de la maison de Cancale. C’est ma grand-mère que j’y revois, montant dans sa chambre ou vaquant à quelque occupation. C’était l’espace des grandes personnes, elles s’y livraient à des choses sérieuses...
Hier soir, avec Charles, j’ai repris un film-catastrophe que j’avais commencé à regarder la veille. Il me reproche de toujours vouloir voir des histoires de crime, ou macabres. Je lui réponds que j’ai besoin d’un enjeu dramatique. Je deviens semblable à ces vieux messieurs blasés...
J’ai envie d’évoquer, je ne sais pourquoi, une fin d’après-midi de février ou mars durant laquelle je me rendais chez ma psy, en traversant la Seine. J’ai déjà dû en parler dans mon journal, en son temps. Peut-être n’ai-je pas parlé de ce qui m’est...
Polémique, par mails interposés, avec un ami qui m’a envoyé un sien article, paru dans La NRF. Il y parle d’un écrivain oublié (Raymond Schwab), en relativisant cet oubli qui touche, selon lui, la plupart des auteurs nés dans les années 1880. Il ne voit...
Un jeune ami, qui a plaqué son travail de fiscaliste pour faire carrière dans le bel canto, m’adresse des échantillons de mélodies, en vue de récitals thématiques que nous projetons d’organiser rue Saint-Ambroise. Il a choisi du Claude Terrasse, du Messager, du Gilbert & Sullivan....
Lecture d’un livre de Béatrix Dussane, que j’ai commandé sur Rakuten. Cela s’intitule J’étais dans la salle. Elle y fait la chronique des spectacles vus à la fin des années cinquante, au début des années soixante. Il y a quelques bonheurs de plume, des hypothèses...
Mort de Michel Piccoli, à quatre-vingt-quatorze ans. Je l’apprends par un texto attristé d’un cinéphile groupie de stars vieillissantes. Il m’annonce cela comme si c’était un deuil personnel. C’est tout juste s’il n’écrit pas Michel. Chacun, sur Facebook, fait son communiqué, dans le ton et...
Jean-Laurent Cochet est mort, à quatre-vingt-cinq ans, du Coronavirus. Absurde téléscopage, entre cette maladie qui matérialise la mondialisation devenue folle et cet homme qui incarnait le chauvinisme et la nostalgie. J’ai aimé le détester, ou détesté l’aimer. A vingt ans, je courais à ses représentations...
Sur le chemin des Halles, chaque jour, quand je finissais d’aller monter La Tour de Nesle, je passais devant un endroit qui m’a toujours intrigué. Cela se situe au croisement de la rue Saint-Sébastien et du boulevard des Filles-du-Calvaire. C’est une vitrine qui ne donne...
L’autre jour, alors que je regardais une interview d’universitaire sur Bertolt Brecht, je me suis souvenu d’une représentation de Mahagonny que j’avais vue vers la fin des années quatre-vingts, à la Fondation Deutsch de la Meurthe de la Cité universitaire. Dans ces boiseries fin de...